Лежишь во гробе, празднуешь субботу... Григорий Сковорода Суббота. Банный день. И мы ползем туда, Где ожидают нас Мочалка и вода. Где в санпропускнике От вшей избавят нас В блаженный этот день, В блаженный этот час. В блаженный этот час, В блаженный этот день Мы головы свои Не слишком прячем в тень. Таиться не резон, Поскольку этот лог Еще ни разу враг Накрыть огнем не смог. Прекрасен этот мир. Ползем по рубежу. Я, взводный командир, За всех ответ держу. Как вдруг из-под земли Ударил по земле Незасеченный дзот,- И страшно стало мне, Что нам не уползти От этого огня, А коль останусь цел,- Тогда в штрафбат меня. И вот уж медсестра Ползет за нами вслед. Кто ранен, кто убит, Непострадавших нет. Недвижно тяжелы, Не взвалишь на плечо. А зуммер в блиндаже Не зачастил еще. А медсестра больна, И ей так мало лет,- Не справится одна - Одной держать ответ. . . . . . . . . . . Палаческий звонок Того, кто в курсе дел, Кто знал: никто не мог Предотвратить обстрел.
1. Музыка
Какая музыка была! Какая музыка играла, Когда и души и тела Война проклятая попрала. Какая музыка во всем, Всем и для всех - не по ранжиру. Осилим... Выстоим... Спасем... Ах, не...
2. С войны
Нам котелками нынче служат миски, Мы обживаем этот мир земной, И почему-то проживаем в Минске, И осень хочет сделаться зимой. Друг друга с опереттою знакомим, И грустно смотрит...
Анна, друг мой, маленькое чудо, У любви так мало слов. Хорошо, что ты еще покуда И шести не прожила годов. Мы идем с тобою мимо, мимо Ужасов земли, всегда вдвоем. И тебе приятно...