С далеких лет тоска по мастерской — Как зуд в костях, как жажда и как голод. Бредет бродяга со своей тоской, Работы просят руки, звонок голос, Поет душа, но где он, твой верстак, Любой зазубриной любим до боли? Не мастер ты, всего лишь так, мастак, Любитель, обожатель, но не боле. А мастер кто? С младенчества, с утра На стол кладет он набожные руки, И прежде чем сказать себе: «Пора!» — Уже он слышит правильные звуки Колес и шелест приводных ремней. О, мастерская! Я с любым поспорю, Что вездесущая тоска по ней Сильнее, чем по дому и по морю.
1964
1. Когда работаю, я плохо верю в смерть
Когда работаю, я плохо верю в смерть. Я попросту в нее не верю. Работа делает меня бессмертным, Включенным во Вселенную навеки. Работа делает меня планетой, Или дорогой, или...
2. Вишневый сад белеет в темноте
Вишневый сад белеет в темноте. Вишневый сад. А времена не те. Вишневый сад. Забыли человека. Стучит топор. Прошло всего полвека, А век не тот. В надзвездной высоте Летит земной...
Многословие — род недуга, А народ изъясняется кратко: Ищешь друга без недостатка? Ты рискуешь остаться без друга.
