Она частенько людям говорит, Весьма многозначительно притом, Что хоть Иван Иваныч знаменит, Но ей, увы, он больше чем знаком... И за столом в какой-нибудь компании Она, рассказ придумывая свой, Его развязно называет Ваней, А то и просто Ванечкой порой. Туманно говорит о том, что он, Хоть и неловко выдавать его, В нее не то что по уши влюблен, Но что-то вроде около того... Его афиша в городе висит, А он сидел бы только с ней одною, И пусть он для кого-то знаменит, А для нее он кое-что иное... Легко течет обкатанный рассказ. В нем есть и страсть и вздохи до рассвета, Полунамеки и туманность фраз, Вот только правды, очевидно, нету. А ведь рассказ всего-то на момент, О том, как с ним однажды говорила, На вечер от месткома пригласила Да как-то услыхала комплимент. Пустяк, конечно. Облачко во мгле. Но, жаждою тщеславия влекомых, Небось не так их мало на земле, Вот этих самых "больше чем знакомых". Шумят, лукавят, рыскают по свету, И души их хвастливо-горячи: В одних "безумно влюблены" поэты, В других - артисты, в третьих - скрипачи! Неужто в этом высшая награда? И для чего такая чепуха? Угомонитесь, милые, не надо! И не берите на душу греха!
1. Мне уже не шестнадцать, мама!
Ну что ты не спишь и все ждешь упрямо? Не надо. Тревоги свои забудь. Мне ведь уже не шестнадцать, мама! Мне больше! И в этом, пожалуй, суть. Я знаю, уж так повелось на свете, И...
2. Баллада о ненависти и любви
I Метель ревет, как седой исполин, Вторые сутки не утихая, Ревет, как пятьсот самолетных турбин, И нет ей, проклятой, конца и края! Пляшет огромным белым...
3. Отцы и дети
Сегодня я слово хочу сказать Всем тем, кому золотых семнадцать, Кому окрыленных, веселых двадцать, Кому удивительных двадцать пять. По-моему, это пустой разговор, Когда...