Жирафы взбрыкивают вбок. Ногами вскидывают яро. Но шея их длиннее ног И сверху не слыхать удара Им собственных копыт своих. И улетающие морды Полны вниманья к дымам города На горизонтах голубых. Их несуразный взгляд прикован И к трубам, пурпурно-морковным, И к вышкам, близящим грозу... А взбрыки, плеч толчки пятнистых, Их стычки (где-то там, внизу!) Не стоят их раздумий чистых.
31 июля 1993