Среди цветов малокровных, Теряющих к осени краски, Пылает поздний шиповник, Шипящий, закатно-красный. Годные только в силос, Качаясь, как богдыханы, Цветы стоят "безуханны", Как в старину говорилось. А этот в зеленой куще, Лицом отражая запад, Еще излучает ликующий Высокомерный запах. Как будто, ничуть не жалея Тебя со всей твоей братией, Сейчас прошла по аллее Женщина в шумном платье. Запах... Вдыхаю невольно Это холодное пламя... Оно омывает память, Как музыкальные волны. Давно уже спит в могиле Та женщина в каплях коралла, Что раз назвала меня: "милый" - И больше не повторяла. Было ли это когда-то? Прошли океаны да рельсы... Но вот шиповник зарделся, Полный ее аромата, И, алой этой волною Рванувшись ко мне отчаянно, Женщина снова со мною С лаской своей случайной.
1959