Мне позабыть уже не рано, Как сапоги на марше трут. Рука, отвыкнув от нагана, Привыкла к "вечному перу". С шинели спороты петлички, Других не взять у старшины, И все солдатские привычки Как будто вовсе не нужны. Все реже думаю меж делом, Что кто-то новенький в строю Берет навскидку неумело Винтовку звонкую мою. Что он, не знающий сноровки, Влюбленный в "вечное перо", Клянет неправильность винтовки, Бросавшей в зависть снайперов. И для него одно и то же: Сержант иль кто-нибудь другой Хранил в подсумке желтой кожи В обоймы собранный огонь. Но мне бы все же знать хотелось, Что, не отставши от других, Он будет быстро и умело Дырявить черные круги. Но ведь моя винтовка сжата В его неопытных руках. И до сих пор зовут сержантом Меня ребята из полка: Все тот же я, повадки те же, И та же собранность в лице, И глаз, который неизбежно Сажает душу на прицел. И если я слыву спокойным, Так это значит - до сих пор Я помню сдержанность обоймы И выжидающий затвор.
1947