Дуют метели, дуют, А он от тебя ушел... И я не спеша колдую Над детской твоей душой. Нет, я не буду спорить, Делать тебе больней. Горе, большое горе Скрылось в душе твоей. В его задекабрьском царстве Птицам петь не дано... Но моего знахарства Вряд ли сильней оно. Мне не унять метели, Не растопить снега... Но чтобы птицы пели - Это в моих руках. Прежнего, с кем рассталась, Мне не вернуть никак... Но чтобы ты смеялась - Это в моих руках!
1947