Душа поет, поет, поет, В душе такой расцвет, Какому, верно, в этот год И оправданья нет. В церквах - гроба, по всей стране И мор, и меч, и глад,- Но словно солнце есть во мне: Так я чему-то рад. Должно быть, это мой позор, Но что же, если вот - Душа, всему наперекор, Поет, поет, поет?
5 декабря 1919