Я сам себе корежу жизнь, Валяя дурака. От моря лжи до поля ржи Дорога далека. Но жизнь моя такое что, В какой тупик зашла? Она не то, не то, не то, Чем быть она должна. Жаль дней, которые минуют, Бесследьем разозля, И гибнут тысячи минут, Который раз зазря. Но хорошо, что солнце жжет А стих предельно сжат, И хорошо, что колос желт Накануне жатв. И хорошо, что будет хлеб, Когда его сберут, И хорошо, что были НЭП, И Вавилон, и Брут. И телеграфные столбы Идут куда-то вдаль. Прошедшее жалеть стал бы, Да ничего не жаль. Я к цели не пришел еще, Идти надо века. Дорога - это хорошо, Дорога далека.
1941-1942