- Эй ты,- мне кричат,- Подорожник! Но я улыбаюсь в ответ, Я - это усталый художник, Завьюженный жизнью поэт. Я знал, что недолго я буду Земную вдыхать благодать, И мне, как ребенку, повсюду Хотелось скорей побывать. И все я изъездил, что можно, Куда невозможно - летал. И сам вдруг травой придорожной, Сухим подорожником стал. На этих горластых, зеленых Гляжу я с печалью живой. Какою для ран воспаленных Их жизнь обернется травой?
1975