И на стихи есть тоже мода, И у стихов — свои дела. Сама любовь, сама природа Меня в поэзию вела. Я на привалах быль и небыль Струей холодной запивал, И никогда, сознаюсь, не был В разряде первых запевал. Но зависть душу не глодала Мою ни разу на веку. Мне время тоже диктовало Свою судьбу, свою строку. Оно свои дарило песни И после боя свой привал И говорило мне: «Воскресни», Когда я глаз не поднимал. Спешу, отчаиваясь снова, Пока перо поет в руке, Своей души оставить слово В певучем русском языке.
1957