Ал. Н. Чеботаревской Рощи холмов, багрецом испещренные, Синие, хмурые горы вдали... В желтой глуши на шипы изощренные Дикие вьются хмели. Луч кочевой серебром загорается... Словно в гробу, остывая, Земля Пышною скорбью солнц убирается... Стройно дрожат тополя. Ветра порывы... Безмолвия звонкие... Катится белым забвеньем река... Ты повилики закинула тонкие В чуткие сны тростника.