Есть на земле высокое искусство — Будить в пароде дремлющие чувства, Не требуя даров и предпочтенья, Чтоб слушали тебя не из почтенья, Чтоб, слышав раз, послушали и снова, Чтоб ни одно не позабыли слово, Чтобы в душе — не на руках!— носили. Ты о такой мечтал словесной силе? Но, не смущаясь гомоном и гамом, На площади меж лавками и храмом, Где блеют маски и скрежещут доски, Сумей взойти на шаткие подмостки, Как великан в неистовстве упрямом! Пускай тебя за скомороха примут, Пускай тебя на смех они подымут, Пусть принимают за канатоходца,— Употреби высокое искусство — Будить и в них их дремлющее чувство. И если у тебя оно найдется, Так и у них, напорное, проснется!
1928
1. Мечта
Выросли На стеклах Снежные цветы. - Где мой полушубок?- спрашиваешь ты. - Я не понимаю, что ты говоришь! - Где мой полушубок, белый полушубок, Белый полушубок в мире снежных...
Всё — Как он набирался сил, Как в небесах владел собой И невесомость выносил — Да пусть почувствует любой Из нас! Он делал все для нас с тобой, Он делал все за нас с тобой, Над...
И снова осень... Велосипедист, Пригнувшийся к своей дрожащей раме, Несется, как осенний пестрый лист, Подхваченный вот этими ветрами; И девушка, которая в кино Играла чеховскую...
