Я только лист на дереве заглохшем. Уныл и нем России сын. Уж не нальется вешним соком Душа моя,— она, как дым Развеянный. Ты, ветер, вей! Умру, не высказав любви своей. Уж смерть пришла, но в смерть еще не верю. Как разгадать — где жизнь? и где конец? Я мертв? иль снится мне Восток в огне, зацветший север? Послушно, Господи, Тебе биенье Подземных вод, людской крови. Иное дерево листвой оденешь, И каждый лист расскажет о любви. Ведь смерть лишь легкий сон на веждах жизни. В тебе воскресну, дальний брат. Что я? что наши дни? что ты, отчизна?— Не отцветет Господень сад.
Март 1918. Москва
Из Верлена Il pleut doucement sur la ville. A.Rimbaud Сердце тихо плачет, Словно дождик мелкий, Что же это значит, Если сердце плачет? Падая на крыши, Плачет...
Да разве могут дети юга, Где розы блещут в декабре, Где не разыщешь слова "вьюга" Ни в памяти, ни в словаре, Да разве там, где небо сине И не слиняет ни на час, Где испокон веков...
3. Ракета салютов. Чем небо черней
Ракета салютов. Чем небо черней, Тем больше в них страсти растерзанных дней. Летят и сгорают. А небо черно. И если себя пережить не дано, То ты на минуту чужие пути, Как эта...
